Quasi Cento Ancora

La storia numero 13 del mio libro “Quasi cento”, riscritta, da un altro punto di vista, che ne racconta il seguito.

Era arrivato nella mia vita, Tonino Isolatto, mentre ero in Seconda Media. Era entrato improvvisamente nella classe. Senza che nessuno lo avesse annunciato, un giorno in cui la professoressa di Lettere, stava spiegando. La scuola era iniziata da pochi mesi, e anche la...

Viola fermò l’auto, dopo la salita lunga e ripida, di curve strette, dentro il buio della notte d’ottobre, calda ancora, di scirocco opaco, che pareva soffocare, nella piana di Campo Imperatore, ogni filo d’erba, giallito e secco, come se ogni linfa vitale gli fosse...

Ho letto, da qualche parte, che le idee migliori, vengono sotto la doccia… Me la sto facendo, la doccia. Non sento rumori. Solo l’acqua che mi scorre addosso, e i miei pensieri. L’odore dello shampoo. I piedi che cercano di aggrapparsi alla ceramica, per non cadere....

Avevo avuto un infarto, mi hanno detto. Non è che ci abbia capito molto. Non so bene se si fosse fermata una vena, o se un pezzetto di cuore si sia lacerato. Io so solo che stavo per terra, di tarda sera, in quel piccolo largo davanti alla chiesa di Santa Maria del...

Io, lo so, come è andata la storia. Dino, lavorava giù a San Demetrio, in quella azienda grande che poi ebbe dei problemi. Forse è stata interessata, non tanto tempo fa, da una procedura fallimentare, per alcune delle società che hanno lì la sede fisica, e che sono...

Dentro la stanza della casa famiglia psichiatrica, a Barete, era notte. Il buio era rotto solo dalla luce tremolante del televisore acceso. Una fiamma fredda; grigia e bluastra che pareva respirare, accendendosi, talora e affievolendosi, quando inspirava l’ombra per...

La morte sembra sempre una assenza. Massimo guardava il suo cane, Ringo, steso in terra davanti casa, morto avvelenato. Si capiva, che era stato avvelenato: per le mascelle serrate, e la bava che ancora schiumava, e la pipì sui mattoni, rappresa, e le zampe...

Il silenzio, sentito da dentro le orecchie, somiglia ad un mare notturno e leggero. Ad ogni respiro, quando l’aria finisce, pare che l’onda scompaia dentro la rena, e si lasci dietro scintille schiumose, che sono carezze mai ricevute. In questo momento, da te, ascolto...

Iniziava ad aprirsi il cielo, dopo la lunga pioggia del mattino di novembre 2022 ad Aquila. Oltre la finestra della stanza d’albergo, l’acqua impozzangherava strade e marciapiedi gonfi di cartacce morte, e stagnava, in gocce che, lentamente, scivolavano lungo i...