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Storie

Lettera d’amore al tempo che viene.

Lettera d’amore al tempo che viene.

Al tempo che viene, desidero dichiarare il mio amore. Io lo so, quanto il grido del nulla, uccida. E so anche che, in genere, ci importa molto più prendere, che dare. Però, a pensarci bene, è attraverso l’oscurità, che la luce si rivela. E quanto più si stia al buio,...

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Versi. Versi legati con un filo.

Versi. Versi legati con un filo.

Ogni gradino di scala è una scusa per provare a raggiungere il cielo. Anche quello intrappolato contro un soffitto povero che di celeste profuma, egualmente, pur se non libero. E anche quando finiscono i gradini di ogni più alta casa, vale ancora salire e oltre. Sei...

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L’incertezza delle prospettive, è un fungo velenoso.

L’incertezza delle prospettive, è un fungo velenoso.

Scrive Mark Fisher, in “Realismo capitalista”: “...la sensazione diffusa che non solo il capitalismo sia l’unico sistema politico ed economico oggi percorribile, ma che sia impossibile anche solo immaginarne un’alternativa coerente”. Ci troviamo a vivere in un sistema...

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L’uomo nuovo ( e anche qualche donna )

L’uomo nuovo ( e anche qualche donna )

Io sono l’uomo nuovo. Esiste solo la verità che io dico essere la verità. E finché lo dico. Perchè se dico poi, che la verità che ho appena proclamato, non è vera, la Verità sarà quella che dirò poi. Ne consegue, che non ha alcuna importanza se qualcosa sia bianco, o...

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La Scuola ha (troppo) poco Sostegno

La Scuola ha (troppo) poco Sostegno

Il cinema ha sempre frequentato le aule scolastiche, per le sue storie. Certe volte, puntando lo sguardo su alunne e alunni, e, altre, sugli insegnanti, o, magari, sui dirigenti delle istituzioni scolastiche. E sono decine e decine i film che possono tornare alla...

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Piccole storie, barche che hanno affrontato il mare.

Piccole storie, barche che hanno affrontato il mare.

C’era, una notte, sapore di limone nell'aria, come se la luna avesse deciso di sgocciolare sulla musica di un vagabondo, che dipingeva una serenata per il suo amore addormentato. Dall’angolo di una strada, le note sembravano il profumo di un pane al mattino e aprivano...

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Certe volte scrivo versi

Certe volte scrivo versi

Braci respirano calore rosso e si perdono in fumo libero nel buio, come ogni mio tentativo di rompere il vetro che dalla notte appesa mi separa. Di scheggiarmi nel sangue non m’importa purché s’apra questo sipario senza spettacolo. Mi guardano braci di stelle lontane...

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